卖画与医闹
房间里的气氛有些压抑。我趁着大人不注意跑了出来。病床上爷爷正在费力地呼吸，似乎每次呼吸都是在试图熄灭他的生命之火。我听到大人们在窃窃私语。
“那些画……”
“嘘！老头子还活着呢！”
他们急匆匆地走过。
爷爷是个画家，他把一生都献给了油画。他还没生病的时候，常常在画累了的时候就把我叫去他的画室，用粘了油画颜料的双手抱起我。他的手似乎永远沾着颜料，沾着一股画纸画笔的味道。
“囡囡以后要好好学画，继承爷爷的这间画室！”他嘿嘿地笑着，笑着笑着却又沉默了。
“囡囡。”爷爷突然开口，声音却落寞了，“你要保护好爷爷的画室，好吗？”
“爷爷？”我看到他的眼中竟有泪。
他深吸了一口气，又像如释重负一般笑了起来：“你看我！人老了，老是想些有的没的。去吧囡囡，去学习吧。你妈妈该检查你的功课了。”
我狐疑地看着他，他却如什么都没发生一般，又拿起了画笔。
他的手上粘了经年而渗进皮肤的颜料。他的手像一个调色盘。
我听见尖利的长声，如同急刹的汽车的呼啸。
爷爷死了。我听见妈妈的轻啜。我走进病房，方才的那些人也在。他们的双眼看着前来检查的医生。
“确认死亡。”
我仿佛听见他们喉咙深处的狂笑。他们眼角的皱纹向上翻卷，像盖着爷爷的被子层层叠叠。
葬礼结束那天，妈妈拉着我的手回到家，却发现房门开着，那些人正站在门口。其中的一个满脸横肉地横在门口，叼着一根烟，撇眼看着我们。烟雾弥散在走廊里。霓虹灯闪烁在其中。我想到了爷爷的手。他的调色盘。
妈妈的脸色有些苍白。她似乎握紧了我的手。
“你们在干什么？”她终于开口了。
那个胖男人没有理她。另一个人从房子里走出来，拎着爷爷的画。
妈妈的声音带着哭腔。“你们在干什么？！这是老爷子的画！他才刚走！你们给我放下！”
那个男人把已经短的快看不见的烟头吐掉，极不耐烦地说：“臭婊子管你屁事。识相点就赶快滚。我们也是拿钱办事的。”他似乎想笑，厚厚的嘴唇蠕动了一下，腥黄的口水挂在嘴边呼之欲出。
“这是我家！你们这是非法闯入！我要…我要报警！你们再不走……”
那个胖男人扇了妈妈一巴掌，又将她踢开。
“说过了，别他妈管闲事。里面的，好了没？磨磨蹭蹭的。”
他们走了。爷爷的画室空了。
第二天，妈妈画了很浓的妆掩盖她脸上的伤。不断有客人来家里慰问，谈话间却不断地向爷爷的画室看去。
“听说了吗？老爷子的画…”
“知道，被放到二手市场上买了。”
“原来几千的画现在只要200哦！”
一堆人笑做一团。笑声中夹杂着这样的话：“看来他的画也不过如此嘛！”“诶呦去买一幅吗？此时不买更待何时啊？”“我也正想着！一起去呗…”
妈妈却如牵线木偶，一声不吭。只是木讷地看着他们，将饭菜摆上餐桌。
桌旁的白花盛开地热烈。
凌晨时分，妈妈房间的灯却还开着。我打开门。
她跪倒在那儿，脸色白得可怕。一旁的白花被鲜血染红，如曼珠沙华一般优雅地散落着。
我坐在医院手术室前的走廊上。
一个男人走近。脸上挂着一抹奇异的笑容。他坐了下来，金属质冰凉的椅子发出了清冷的一声，在空荡荡的走廊显得格外刺耳。我抬头看他。他的眼角红红的，皱纹也是层层叠叠地，像是戴了许多层假面般的。他注意到我，从包里掏出一瓶易拉罐装的可乐。
“小朋友，这么晚了在等谁啊？”
我没有回答他。
他却毫不在意。“饮料。喝么？”
我怪异地看了他一眼，扭过头去。“不，谢谢。”
他笑了一下，又将易拉罐放进包中。我隐约听见金属碰撞的声音。
“你知道，”他似乎知道我听到了什么，开玩笑似地说，“我就喜欢喝这个可乐！每次都带个两三罐。虽然医生已经劝我别再喝这玩意儿了。嘿嘿，忍不住啊。”
手术室前的灯熄灭了。
他起身走了。椅子又发出轻响。
我站起身。一切都安静得可怕。
一切都安静得可怕。
评论